Almas al aire

Relojes cuerdos

No me gusta el tiempo, tampoco sus arenas.
Verdad férrea en este mar que se ahoga en sus penas.
Alguien quiere morir, perder el equilibrio
y caer en el recuerdo de un pasado eterno.
No busco rima, no me gustan las reglas ni las leyes,
obstáculos que te aferran a una existencia triste,
como el tictac de un reloj, evasión ante la locura.
No me gustan las arenas, ni las cadenas que incitan a la cordura.

Bramidos Silenciosos de Guerra

El honor, estandarte moral,
se alza en aleteos frenéticos al viento
mientras la sangre corre sin aliento
haciendo de maravillas, puro lodazal.

Gritos de júbilo
aullidos de agonía susurrada,
mientras el silencio que pende de un hilo
traiciona las vidas de muerte anticipada.

Resuenan los llantos de guerra
para algunos la paz, para otros cadenas.
Ungidos en vendajes, más aún mutilados en sierra,
y el cojo victorioso brinda feliz con sus penas.

El sol de nuevo se esconde
la ciudad vencedora en suspiros de vela queda.
Gritos lujuriosos del seboso conde,
llantos de padre que a su hijo envuelve en seda.

Ahora es la luna la que acecha hermosa
entre cantos de nana que en falta hacen a la madre.
Los búhos no quieren rasgar la paz silenciosa
pues en ella se acunan las lagrimas de marido y padre.

Las noticias vuelan, las guerras regresan
y los corazones de los veteranos, mujeres y hombres,
a escondidas y a conciencia con crueldad pesan.
Ni corceles, ni enemigos, ellos rezan por no ver más fiambres.

Mundo que ve

Mundo de zorros, zorras y puros.
Mundo de buitres con peluca.
Mares negros y no obscuros,
y bosques de tropezones
en vez de perdiciones.

El firmamento no sostiene nubes,
si no lo ves, observa, las humea.
Los ríos no susurran paz ni tranquilidad,
gritan desesperados por una gota de piedad.

¿Muerte? No, amigo.
Vida absurda y putrefacta es lo que ves.
Cuando la parca se acerque a ti verás,
que no es lo que esperabas,
ni lo que creías que iba a ser.

Rasga las cortinas que aprisionan tus ojos,
tu mente acosada por espinas,
tu alma embargada en malolientes pozos
y tus ideas transparentes, tan finas.

Libéralas.

Llora viendo brotar un tallo,
siente el murmullo de las hojas en peligro de extinción,
suspira junto a la luna al amanecer, al ritmo del cantar de un gallo.
¿No lo ves? Esta no es nuestra perdición.

La arena escapa

Fuerzas en oposición,
bailes de pluma y hoja,
besos de piel sobre tinta,
entrechocar de metal y madera,
¡qué ritmo tan aterrador!

Pero todos lo bailamos,
danzamos,
incluso lo cantamos.
¡Cuánta belleza dentro de un frasco de cristal!
¡Cuánta fragilidad fluye por dicha obra!
¡El cristal se rompe,se escapa la arena!

¡Buen viaje tiempo, nos veremos en otra eternidad!

Azrael

Viene del cielo a morir en el infierno,
con sus plumas como la nieve,
derretidas al umbral del averno.
Aúlla ante el peligro, porque ya viene
y su voz se pierde entre los rincones de lo eterno.
No sabe, no quiere y no tiene,
el ángel de la muerte condenado a dar su beso tierno.

Alas blancas en negras se convierten,
ojos ciegos, azules se tornan.
El dios despierta y tras él otros nacen,
pero bajo la estela de este todos van.

Azrael llora, no por su muerte
sino por la vida que tiene obligada a dar.
El poder lo atraviesa, en su alma brilla una llama inerte
y en su calor nace la consciencia extensa como el mar.

Él quita y da,
La muerte trae y la vida se lleva
La maquina del tiempo aferra en su mano huesuda
Y la aguja empieza a temblar. Nieva.

La muerte

Heraldo del tiempo
que anhela el aliento
sombra del olvido pues,
navega oprimido.

La barca se comba,
¡tiene miedo!
Se inclina y quiere hundirse

Pescador encapuchado,
sin hueso ni carne,
solo ojos de basalto
que contemplan lo oscuro.

El fondo de la cúpula
y lo alto de la llanura marina.

Navega y sigue,
remos eternos,
oleaje infinito.
Mirada profunda que
se ahoga en el olvido.

Un suicida y su casa

Aferrando el valor de los pobres,
Animo a la cobardía de los valientes a presentar armas.
Nadie se atreve, ni siquiera el silencioso rumor de un violinista.
Tampoco la tinta quiere volver a su tarro y el papel a su tronco.
¡Yo os reclamo mis pobres almas! ¡Yo os suplico!

Arrodillado estoy con mi corona a punto de caer
El acantilado respira con pulmones muertos,
En los que refugios construyen los mares revueltos.
El frío me quiere acuchillar y
El viento ha comenzado a aullar
Pero aún así mi vista puede observar.

¡Vaya tempestad! ¡Cuánto poder en ella!
Las nubes se arremolinan nadando en las aguas calmas,
Los rayos se elevan hacia los infinitos de incertidumbre
Y los bramidos de los truenos hacen temblar el fondo del mar.

Entonces fue, desde mi acantilado, en el alto de mi altar,
Cuando pude ver a la hermosa dama saltar.
Cayó cual hoja en vientos de otoño,
En paz pero revuelta.
¡Desde el cielo! ¡Tan misterioso cielo!
¿Desde cuándo caen hermosas diosas del cielo?

La mar abrazó el frágil cuerpo,
Lo besó y se lo llevó acunado en sus brazos.
¡Cuanta ternura para ser la caída de una vil diosa!
Vil sí, ¡pero vil y hermosa!

Los dioses habían comenzado la guerra.
¿Acaso sufriríamos nosotros?
La lluvia arreció y la vista se me nubló.
¡No sé vosotros pero yo me voy a casa!

Para unos renace y para otros muere

Siempre con lo mismo, siempre.
Dolor, alegría, placer y pena.
Surcamos los mares con nuestra mente,
Como barcazas rasgando retales de plata fundida.

Volamos nadando en los inmensos océanos de estrellas
Nunca queremos cerrar los ojos.
Y menos cuando el sol muere
Al son del despertar de la luna.

La quietud es paz, es amor para los olvidados
Y tranquilidad para los enamorados.
Nada se mueve en el bosque,
todo vive en la oscura inmensidad
Que segundo tras segundo
Agoniza al ser consciente de su inminente muerte.

Las lechuzas disfrutan de su día brillante
Con miles de diminutas farolas como guías
Y una madre hermosa como filosofía.

Saben que su día terminará,
como los girasoles esperan dicho cambio dramático.
Los papeles pasan de mano
Pero el día continúa.

Para unos renace y para otros muere.
Creo que me quedo con las musas de plumaje blanco.

Ilusos

Buscamos respuestas cuando son las preguntas las debemos que hallar. No encontramos nada porque queremos buscar todo y nada. Y luego lloramos, pegamos, derrochamos, destruimos, asesinamos. Después de todo esto llega el silencio, una calma extraña en la que todo el mundo se mira entre sí, a los ojos y después, a nuestros pies. Carraspeos incómodos, y cuando ya no queda nada por lo que llorar, nada que agredir, derrochar, destruir o matar, nos miramos extrañados las manos. Unas manos cubiertas de sangre aún caliente que gotea con lentitud e impacta en un terreno muerto,estéril. Abrimos mucho los ojos y seguido, escondemos las manos tras la sombra de nuestras encorvadas espaldas. ¡Ja! Qué ilusos somos. Creemos que así permaneceremos en paz, tranquilos sin remordimiento alguno ni sospecha. Pero todos sospechamos de todos, de todos menos de nosotros mismos.

Ya no hay nada por lo que llorar y al instante, lloramos. Desde el más frágil de los corazones al más duro diamante palpitante.

¿Qué hemos hecho? ¿Por qué?

Aquí están las preguntas que se escondían en la más terca humanidad.

Las respuestas son el silencio y la muerte.

Adiós sin respuesta

Ayer oí el cantar de los pájaros, el susurro del viento y la despedida de la luna. Todo se desmoronaba, al parecer, en aquel páramo ahogado en paz. Mis ojos mantuvieron fija la mirada en el trayecto que hacia la reina de los sueños, en sus labios sosteniendo un adiós.

Los coros de las almas aladas cesaron y la brisa se desvaneció, agotada. Ya no había luna y yo pregunté: ¿por qué?

El sol cegó a las brillantes estrellas, a todas, y también cayó en manos de mis recuerdos la efímera existencia de estas.

Volví a preguntar, pero no encontré respuesta alguna.

No nos damos cuenta

Queremos tocar las estrellas, abrazarlas y hacerlas nuestras. Llegar hasta allí en elegantes arcas de metal lanzando llamas que suspiran al ver su final. Surcar la inmensidad de lo desconocido,amar lo que nuestros ojos no llegan a ver en su totalidad. Esa oscuridad que nos tienta a seguir buscando, explorando y observando. Nosotros nos lanzamos a ella, al parecer, sin temor alguno y nos sumergimos en sus mares en calma, porque lo desconocido esta escondido en dicha alma, en el final del universo y creemos que nos está esperando.

Pero no nos damos cuenta.

Queremos tocar los lejanos astros sin antes tocar nuestros corazones y los de nuestros vecinos. Tampoco hemos llegado al alma de nuestra tierra y ya queremos salir volando y sí, ella suspira también porque no queremos intentarlo. No hemos navegado en silencio, rasgando la tela de sus océanos y menos aún hemos llegado a amar a nuestros enemigos y a estos podemos contemplarlos con ojos y miras. Ni de lejos hemos abrazado la luz que siembra cada vida en los hogares ni tampoco entender la oscuridad que nace en su ausencia. Hemos investigado pero no explorado, ni desgraciadamente ha existido una verdadera contemplación, aceptación. Sin tener conciencia de ello, nos hemos ahogado en nuestro afán por quebrar la piedra con picos de madera y nuestros pulmones mueren rebosantes de conocimiento ignorado.

Lo desconocido no está escondido, tampoco nos espera. Nosotros somos lo desconocido y por eso, no nos damos cuenta de nada. Y la vida no espera.

El Vestido Blanco de una Guerra que Nadie Sabe que Existe

Los pasos débiles, como los suspiros de un alma moribunda, rasgan las losas erosionadas de una tierra en decadencia. Las plantas ya no quieren abrazar los granos del terreno, ya no quieren fundirse ansiando el llanto de las nubes, rezando por los rayos implacables del sol, pues es éste último quién ha roto su promesa de vida.

El vestido raído de una joven alma que ni siquiera llega a los doce inviernos se mece al ritmo de un viento que no quiere cabalgar. El vestido, antaño blanco como la nieve ya muerta, ahora marrón sucio y desvaído.

El cabello que antes brillaba como la plata a la luz de luna es ahora de un gris cobarde que no quiere que lo vea la diosa de la noche.

Sus ojos… Oh, sus ojos… Pozos negros que incitan a la locura, llaman a gritos a la cálida rendición, rodillas en el suelo y manos al rostro. Aquellos ojos que un día reflejaban las praderas de jade en un mundo igual de bello. Verdes eran como el brote de una vida rodeada de más verdes, altos e imponentes. Centinelas de la vida. Ahora no queda nada, ni bosques ni praderas que reflejen ojos, ni ojos que reflejen praderas. No quedan sonrisas que robar.

¿Qué es lo que ha ocurrido?

Las manos de aquella alma perdida se balancean al ritmo de las pisadas sin rumbo entre planicies muertas, blancas y grises de ausencias. Los dedos que nacen de aquellas manos ya no se aferran a nada. Vagan sueltos, libres, ahogándose en la miseria y la falta de calidez humana. ¿Humana?

A pocos pasos, las ruinas de algún edificio que albergó almas rebosantes de calidez y sonrisas hasta que la tierra fue quebrada por lágrimas de metal. Ya no queda nada de aquel tiempo congelado. Ya ni siquiera pueden llamarse ruinas, ni edificios ni tampoco obras humanas. ¿Humanas?

Entre aquellos restos sin identidad, los huesos blanqueados por el sol de un recién nacido, tan frágiles que hasta el viento amenaza con borrarlos del mapa de los lamentos. No hay derecho ni para el lamento. Ya no. No.

Un osito de tela, tan destrozado como la mente de aquella niña del vestido blanco, desgarrado y arrancado de la inocencia. Él tampoco entiende nada. Le falta un brazo y donde debería estarlo, lagos de algodón corren para posarse en el polvoriento terreno. Esta sucio, como la niña de once inviernos. Los ojos del osito… Oh, sus ojos. Negros, profundos y sin esperanza. Él ansiaba dar esperanza pero al parecer no lo consiguió. Ahora está solo, abandonado por la indiferencia humana. ¿Humana?

Los dos pares de ojos se encuentran. Ya no quedan lágrimas que derramar. Ya no hay llantos ni miradas que se alzan al cielo esperando una explicación de lo ocurrido. Ya no queda corazón con el que abrazarse. Ya no queda nada, porque ahí arriba nunca hubo algo digno de respeto.

Las perlas de ónice de la niña se separan del peluche y continúa avanzando. ¿Hacia dónde? Nadie lo sabe, nadie pregunta y hacerlo es como intentar calmar la furia de los mares bravos. No serviría de nada. Es como pedirle a la luz que se fuera, a la oscuridad que se iluminara y al sol que comprendiera. Es como rogarle a la humanidad que entendiera y que por un vez las lágrimas de cada alma se fundieran en una sola, llorando por ellos mismos. Pero, no. Eso es imposible.

La silueta de la joven (tan joven niña) se pierde tras los muros de polvo que levanta un viento sin ganas de divertirse, sin ganas de besar mejillas ni de acariciar cuerpos vivos. Un viento que se muere en el olvido. Por cada paso, por cada muerto.

El viento se muere pero antes de que él caiga, seremos testigos de nuestro final.

Oh, sí. El viento barrerá nuestras huellas, nuestras almas. Después, él también caerá.

Ya no se ve a la niña por ningún lado. Espero que haya muerto, pues larga agonía le espera sino.

La indiferencia nos está aplastando. Moriremos ahogados en nuestra propia mierda.

O plumis

Plumas suaves como la caricia de una nube
caen sin sentido y a ritmo triste,
desde el cielo a la tierra.

Caen balanceándose, sin saber dónde y cómo caerán.
Bailan al son de un ritmo que no pueden entender,
pero saben que caen y terminarán olvidadas,
entre rocas y malas hierbas,
aferrándose a cualquier aliento de existencia.

Acabarán lanzadas de nuevo al aire,
sin compasión volverán a alzarse y bailarán otra vez bajo el yugo de un ritmo que desconocen.

Lo único que ellas saben es que terminarán por caer,
otra vez a tierra y olvidadas por segunda vez.
Lo único que saben es que el dos se convertirá en tres y que el tres extenderá la alfombra a su superior.

Así hasta el fin de su existencia y comienzo de su olvido no recordado.
Las plumas vuelven a cabalgar al viento,
se balancean sin saber dónde ni cuándo caerán.

Lo único que saben ellas es que todo volverá a empezar.

Hasta el fin de su existencia y comienzo del olvido no recordado.

Amores y Alegrías

Algo que es arrancado de mi peso acompañado de un aullido de mi ser. No sé de que se trata pero creo que se parece al amor.

Es horrible pero tan bello que lo primero queda ahogado en mares de alegría. ¡Qué belleza! Tanta pasión encerrada en cuerpos de hueso y carne. Que fuerza antinatural hace avanzar naciones e imperios enteros, reinos de rosas azules y rojas.

Vida tan parecida a la muerte,hermanas del amor. Tan unidos los tres que es difícil diferenciarlos. Los corazones imponiendo su imagen musculosa y fuerte pero,tan débiles y frágiles en realidad que dan ganas de reír ante la evidencia del llanto.

Dulces cuerdas vibran mientras esos ojos se cruzan y se enganchan sin quererlo siquiera. Se enroscan como los rosales,bellos pero repletos de espinas que hieren. Pero también despiertan.

Como las lenguas de mar besar las orillas ansiosas por su roce,gritando y pidiendo a gritos que les concedan,aunque sólo sea una vez,fundirse en la inmensidad del océano. Tan sólo una vez. ¿Por qué no?

Nunca lo sabremos pero hay algo que resuena en nuestro interior. Esto sí que se de lo que se trata. Es la alegría. Que sentimiento tan poderoso. ¡Que emoción tan arrebatadora! Congela infiernos e incendia mares. Esas comisuras que desean tocar el cielo de los rostros que se observan,esos ojos que chispean y crean fuegos en nuestras mentes. Ese temblor que sacude nuestro cuerpo hasta acercarlo al clímax inalcanzable y misterioso.

La alegría,que alza montañas y hunde mares. Oh,alegría. Yo te cantó esta canción silenciosa. Espero que la oigas y que sonrías. Oh,alegría. Tan codiciada por todos y rechazada por los mismos.

Oh,alegría.

¿Alguien lo sabe?

Qué nos importará alzar una vez más el vuelo,
Sentir el batir de nuestras alas,
Que no las vemos pero si las sentimos.

Recorrer nuestro mundo,aleteo tras aleteo
Como una mariposa vagabunda en busca de la última flor,
Soñando por primera vez, como si fuera la última
Planeando los campos repletos de almas que parecían resplandecer de alegría
Pero que brillan de tristeza.

Qué será lo que nos frena a seguir batiendo nuestro manto de libertad,
Qué será.
¿Alguien lo sabe?
Porque yo no.

L.M.

Trapos nuevos de un antiguo vestido

Volar lejos del mundo
Ascender cada infierno
Descender a todos los cielos
Y besar a la vida, saborear sus amargos labios.

Sentirse raíz y levantarse como hoja
Ver como las mil lunas
Amar como lo hace un sólo sol.

Quemar el alma en retales de paz y harmonía
Y reír ante la muerte y el olvido.

¿Veis como esto no es tan fácil?

Un leve gesto,unir tus manos a la tierra
Dormir en su alcoba
Nadar en mares verdes
Subir al altar,tu altar y nuestro altar
Sentarse y sentir la libertad

El trono de las máscaras
El trono de tus dioses
Y el trono de mi alma.

Mi alma tejida
con trapos sucios del pasado
Que huelen a dolor y saben a dulce amargura
Pero de ellos es difícil desprenderse.

¿Qué sería un vestido viejo sin sus viejos trapos?

Un amasijo de telas olvidadas.

Calles de blanco y negro

Los adoquines se tiñen de blanco y negro,
Los ojos tan sólo ven un camino recto a seguir,
El alma respira la monotonía del poder
Y los puños tienen miedo a cerrarse y levantarse.

Bajo el manto de cadenas,
nuestras casas carecen de calidez,
Por mucho fuego que caliente,
Nuestros corazones siguen fríos,
Sumidos en un letargo sin esperanza,
Oprimidos y sujetos al miedo que produce la suela del capital.

Un mundo de blanco y negro,
bajo las miradas de jóvenes perdidos
Calle y callejón vacíos de alegrías,
Y farolas que proyectan sombras y no luces.

Un niño con antiguo abrigo y botines de herencia
Rebusca entre el cemento de una ciudad ahogada.
¿Qué busca?

Busca luz,busca amor y llamas que besen su gélida piel.
Busca pan y queso,
también vino para darle un respiro a su encogido estómago.

Entre paredes y ojos indiferentes,
una raída tela hace brillar las tristes perlas del chico.
Con esfuerzo la recoge y la observa.

Allí hace frío,es verano y el sol calienta,
Pero hace frío.

El amarillo de una margarita,
El rojo de una rosa,
Y el morado de un grito de igualdad.

El manto colorido ahora cubre la espalda del niño,
Lo protege del invierno veraniego y lo calienta en las noches sin piedad.

Aquel muchacho,ya no esta perdido.
Camina por los senderos de la vida y la libertad.

Nubes en Nuestros Ojos

Hoy en día,el alma del ser humano surca las nubes. Sedosas y húmedas,acarician la lacerada piel de nuestro ser,calmándola y transmitiendo cierta paz interior. El problema está justamente ahí. En las alturas,ciegos tras un esponjoso velo,rodeados de una calma gélida y entumecedora.

Las nubes impiden la visión descendente. No nos deja ver el suelo que nuestro cuerpo físico pisa,arrodilla y escupe en él. Nos tapa los ojos con una venda fría y acogedora, nos deja volar en la ignorancia.

Pero las nubes olvidan los otros sentidos que nuestra alma y cascarón pueden utilizar para ver, sustituyendo las perlas de jade que creó la naturaleza.

Olemos la sangre,la huida aterrada de los caballos al sentir su pegajosa y metálica presencia. Oímos los llantos de las madres y padres que entierran a sus hijas e hijos,cuando en realidad debería ser al revés. Saboreamos el frío metal de las armas que oprimen y encadenan la humanidad que una vez nos fue arrebatada y sentenciada a la horca,bajo la gruesa rama de un roble solitario. Sentimos el tacto del silencio,de la soledad y de la cálida muerte. Nuestras almas palpan a ciegas el camino a recorrer,repleto de senderos y atajos y siguiendo las suaves paredes de la cárcel en la que estamos encerrados,vamos avanzando por caminos perdidos y sin final alguno.

¿Por qué? Porque las nubes no nos dejan ver. El vuelo de águila del que disfrutamos en las alturas no sirve de nada si no tenemos su vista,para poder contemplar el mundo que creemos tener a nuestros pies.

Las alas te pueden levantar del suelo y te ofrecen el arte de volar.

Pero puedes volar muy lejos,demasiado lejos.

L.M.

En Busca de la Pulga

La vida es aquello que todos queremos pero a la vez ,miramos hacia otro lado mientras se comete una violación sobre ella. La diversidad es el color de los ojos del ser mismo,fundador entre fundadores. La fundación,fundada por los fundadores de los fundadores. La vida es la fundación. Por lo tanto debemos someternos a ella en términos de aspecto biológico. Respecto al ámbito mental,el ser consciente debe rebelarse contra esta opresión. Es el único trozo de pan que no esta enterrado por las cadenas del sol. Debe ser libre por evolución. Hemos llegado al máximo en el gráfico de la comprensión. Aunque parezca mentira,dentro de nuestra sociedad antinatural,existen mentes que comprenden el límite de la comprensión. El gran problema es que es una minoría muy reducida. Como buscar una pulga en un pajar. Las lanzas de paja son las mentes ignorantes que existen en el mundo. Sea por programas televisivos,por la aprensión a vivir en sociedad y limitarse a asentir cualquier argumento multicolor o por el capitalismo que es la enfermedad más peligrosa debilita nuestras vidas. Yo ahora mismo la estoy sufriendo y es dura. No hay linaje que pueda dirigir su mirada y contemplar más allá de la cortina materia,tan afianzada hoy en día como los genes del color de los ojos.

Esta vida,la vida de todos nosotros,necesita un cambio de mentalidad. Debemos enfocar la cámara de nuestras vidas en la perspectiva adecuada,ya que yo creo en la influencia de las perspectivas,en todos los aspectos.

Un Cambio es un Cambio

Debemos de creer en ello. Si no luchamos con determinación y dejamos nuestra mayor obligación a un lado,verdaderamente habrá sido una pérdida de tiempo nuestra existencia.

Y el ignorante le contestó: Pero,todos sabemos que vuestras enrevesadas teorías sobre el cambio son sólo eso,absurdas teorías de un lunático lamehojas.

El árbol,apenado y con delicadeza deja fluir sus palabras al son del aliento de primavera: Usted,hombre de ojos que no ven,y mente que no observa,no sabe absolutamente nada. ¿Teorías las llama? Tal vez desde aquí,a dos metros de altura en este moribundo terreno no puedas apreciar el cambio. Pero ahora,fija la mirada de otra manera. Observa tu alrededor y verás cómo están cambiando las cosas.

Con una burlona sonrisa surcándole el rostro,el hombre pingüino: Yo aquí sólo veo árboles parlantes amargados y un suelo más seco que su cerebro. Esto sigue igual que cuando nací. Si ha de haber un cambio,ocurrirá cuando me aficione a criar malvas.

Las ramas nudosas del árbol se balancearon al ritmo de un llanto profundo y silenciado por la corteza: Observa a los tuyos. Contempla como actúan,entre ellos y respecto a su alrededor. ¿No ves vuestro error? La piedra que os hará tropezar no será traicionera. Será noble y justa y recibiréis al abismo en vez de al grano de arena sentado en el sendero de vuestro camino. Un cambio global significa lo que su nombre bien indica. Universal. Vuestra sociedad está cambiando,decayendo y lo único que hacéis ante esta fría verdad es aplastar con más fuerza al predicador de este destino. Tu frustración empeora aún más la situación de tus hermanos. Los llevarás directos al olvido y no regresaréis jamás. Vuestra existencia habrá sido un desliz y un pérdida de tiempo. No seréis nada,ni marcaréis la historia. Vuestro castigo está firmado y el peor castigo de todos no es la violencia. Es el olvido y os ahogaréis en las oscuras aguas cubiertas del miasma del perdón. Ahora por favor,proceda a la tala de este ancestral árbol que soy yo.

Hormigas de la Indiferencia

Luces de farola,destellos de sirena.
Paredes de cemento y de piel
Ha entrado agua en el hormiguero de las luces
Y los habitantes huyen ante la amenaza del olvido.

La reina grita: ¡Quietos todo el mundo! ¡De aquí no se mueve nadie sin mí!
Y los obreros responden: ¡Madre de la esclavitud! ¡Tú nos diste vida y tú nos vestiste en retales de cadenas!

La reina aterrada por la fugaz revelación no puede hacer nada mas que agachar su anciano rostro y llorar: ¡Oh hijos míos! ¡La supervivencia cegaba mi amor hacia vosotros! ¡Yo ahora os libero de vuestra prisión!

Los decididos obreros,con la mirada puesta en los indecisos soldados y en su madre rugen: ¡ No madre! ¡Nuestras cadenas se derritieron hace tiempo y sólo romperán cuando nuestra alma lo haga!

Arrodillada ante ellos la madre suplica: ¡Entonces quedaos conmigo y sucumbamos juntos ante tan cruel gesto de la naturaleza!

¡No madre! ¡Nuestras cadenas se habrán fundido,pero su peso en el alma llevamos! ¡Nuestro corazón las templa y con ellas viviremos! ¡Somos los esclavos de la indiferencia,madre! ¡Bienvenida al siglo XXI!

Nos Falta de Todo

Faltan letras y palabras,sobran ojos y miradas.
Con el leve rumor de una voz
Haz temblar el mundo en llamas.

Sobran manos y golpes,faltan caricias y abrazos.
Con un solo gesto
Haz estallar la guerra en pedazos.

Faltan labios y besos,sobran llantos y lágrimas.
Con un profundo susurro
Haz derretir todas las espadas.

Sobran muros y fronteras,faltan bosques y flores.
Con una diminuta semilla
Haz brotar pasiones y amores.

Faltan mentes y puños,sobran odio y maldad.
Con un grito en alto
Haz ondear la paz y la libertad.

¿Muertos?

¿Estamos muertos,amigo?

No lo se,mi cuerpo siento pero no mi alma
Mi corazón late pero,¿de qué sirve que la sangre corra si helada está?
Mis ojos ven pero yo no contemplo nada…
Ahora yo te pregunto:¿estamos muertos,querida amiga?

No lo se,mi boca habla pero nada dice
Mi mente piensa pero nada comprende,y,¿de qué sirve una mente que nada aprende?
Mis manos palpan,pero no se estremecen al rozar tu rostro.
Ahora te pregunto amor mío: ¿estamos vivos?

Si querida,estamos vivos,pero en la muerte vivimos.

El pájaro inmortal que no existía

Viviendo mueres y muriendo vives.
Dos espacios inseparables y a la vez distanciados por miles de suspiros.
Aleatorios como una partida de dados,
pero seguros como que el mar está empapado.
Viles zarzas trepan y someten la mente
mientras con sus espinosos látigos abrazan a una desesperación que quiere volar como un pajarito.

Quiere volar y ver desde las alturas a sus dos archienemigas,
La vida y la muerte.
Dos amantes que se odian y se aman al mismo tiempo.
Que se evitan pero se necesitan.

El pequeño pájaro quiere ver desde el infinito de sus ojos,lejos de ellas,
la inmensidad de los helados océanos,
la interminable caricia de los bosques sobre una tierra quemada,
el suave suspiro del viento besar sus plumas
la abrasadora y acogedora mano del rey de las estrellas
y la calma,la paz y la belleza de la reina de los sueños.

Quiere contemplar y asimilar lo que le ofrecen.
Le ofrecen la fuerza y la belleza de tan mágico lugar y,
también le ofrecen el robo de tal conciencia.

Le regalan para luego arrebatar de sus temblorosas y ancianas manos.

Pero,¿por qué verlo así?

Le dan para sembrar y cultivar,
para analizar y criticar,
para observar y decidir.

Le dan aire para cabalgar,
sol para vibrar,
luna para amar,
Y,tierra para sentir.

Le dan la capacidad de elegir y contemplar la belleza de un mundo que en él ha cabalgado,ha vibrado,ha amado y ha sentido. Se lo regalan.
Pero,él cree que se lo dan para luego arrebatar. Piensa que es un juego de unos dioses avariciosos y crueles,
un mero pasatiempo de mediodía.

Así que,el pajarito hace restallar sus alas y avanza hacia un lugar donde él cree que podrá sentir y vivir de verdad. Sin paredes falsas. No mira hacia atrás,pero él sabe que la Vida y la Muerte lo observan huir. Huye hacia un lugar vacío. Pero,lo que el pajarito no sabe es que estas dos inseparables compañeras están llorando,derramando el dolor de un árbol talado y de un bosque quemado. De un tigre despellejado y de un elefante mutilado. De un humano maltratado y torturado y de un gorila asesinado. Y,de un pájaro asustado que vuela hacia un destino peor incluso que el de todas las anteriores almas destruidas. Vuela hacia el olvido. Hacia la no-existencia.

¿ Eras tú , Pachamama ?

Bella señora que en tu fino y rasgado abrigó me acoges;
bella reina que de tus ríos vivo y en ellos me purifico.
Eres tu lo más preciado que mis ojos pueden contemplar,
eres mi tesoro y el de mil y una vidas más.

¿Eras tú la que antaño criaba gigantes y aullaba ,roja de furia?
¿Eras tu,vestida de seda verde,quien controlaba y observaba como tus bebés crecían y se hacían grandes?
Se han hecho enormes,¿verdad?

Tan grandes que ni puedes contenerlos.
Tan ignorantes que tus ojos no consiguen verlos,
Tan crueles que tu corazón no puede compadecerlos,
Tan perdidos que ni tu mano firme y protectora consigue guiarlos.

Tus hijos si,
los que antes creían en ti y te daban las gracias por tus regalos,
los que te veneraban como una mismísima diosa,
los que luchaban por ti y por los que vivían con ellos,
junto a ellos,entre los pliegues de tu vestido
cubierto de praderas,bosques,montañas,mares y ríos.

Ya ni siquiera piensan en ti.
Tus hijos han dejado de ser aquello que con tanto amor creaste
y ahora,
en el espiral del olvido sumisa te han encadenado.
Y,poco a poco,el fondo del pozo se va vislumbrando.

No quieres tocar suelo,¿verdad?

Tranquila,los hijos de los hijos de tus hijos no hemos perdido la cabeza con banalidades
que de una suave brisa desaparecen,esparcidas por el viejo camino de un respetable río,
que en paz descanse.
Sabemos lo que ocurre,sabemos cual es el problema.

Los padres entierran a sus hijos y los hermanos pelean hasta sucumbir,
hasta ahogarse en los lagos de la sangre rota,hecha añicos,
de lo que antes era una gran familia unida.

Los abuelos,padres e hijos roban la vida que tu les diste a preciosas quimeras de la naturaleza,
sólo por conseguir la piel que protege su verdadero tesoro.
Destruyen leviatanes pacíficos y legendarios,agujereando su bello cuerpo,
dejándolos en una agonía interminable si no fuera por las leyes que tú estableciste.
Crean infiernos en paraísos y los vacían de sus nobles y eternos centinelas.
Corrompen los ríos y obligan a que de ellos se beba.

No quiero seguir enumerando la lista de atrocidades que tus hijos cometen
y te pido,por favor,una sola cosa. No es la solución,pero si el camino a ella.
Por favor,danos una última oportunidad,la oportunidad de unirnos todos,de todos los rincones del mundo,
el momento de fusionar nuestras mentes,corazones y fuertes manos,
para levantar y reconstruir el mundo que tu nos diste por hogar.

Por favor,danos ese pequeño instante y no te defraudaremos.

Feliz Día de la Tierra.

El Vestido Rojo

Bajo una ardiente perla,
mis ojos contemplan una inmensidad oscura
salpicada por algodones níveos
convertidos en miasma sangrienta.

Escoltada por Antares y Espiga
surcando la agujereada bóveda
y ayudada por Saturno,
la Reina Roja sonríe
ante mi mirada atenta.

Hoy es el día del vestido
del rojo anochecer.

Sirenas

Haz surgir entonces
de tempestuosos mares,
enormes corazones de sirena y gargantas de tritón
bramando a las tres mil doscientas cuarenta y tres corrientes
el derretir de sus cadenas.

¿Sirenas? No esas de los cuentos,
ni tampoco las de los necesarios salvamentos,
sino esas sirenas que quisieron ser como tu y como yo,
pisar sobre la recién escarchada hierba matinal
y no zigzaguear en arenas húmedas,pegajosas
que al final todo el mundo de ellas desea desprenderse.

Esperan

Vas caminado por un pedregoso pasillo,escoltado por espejos que no reflejan.
En su interior,el estertor de tu oscura alma espera
Y tu sin saber muy bien que hacer,miras hacia el pasado
En él encuentras lo que ahora tus miedos eran.

Falsas alegrías rodeadas de rosas de ónice y férreas y malvadas sus espinas esperan.
El ansia que lamentos de rabia produce, las cabezas de lanza codiciosas
Buscan tu mano,tu curtida piel
Aferrarse a ella es su única ilusión y por ello mi sangré veneran.
Una telaraña de dedos temblorosos y asustados pero que a mi mano siempre le ha sido fiel.
Mi sangre esperan
Las espinas de la rosa mortal
Esperan y esperan, esperarán y morirán con el irónico final de una rosa del mal.

Veneno

La legión del miedo sucumbe,ese es su final.
El fuego que antes te abrasaba,ahora convertido en la llama de purificación
No, no es lo que piensas,no. Ja ja ja
Tus hirientes palabras solo alimentan más y más mi corazón.
Tu veneno alimenta mi motor,y esa no es su función,
¿Verdad?
Como destruir un corazón que en ácido ha nadado y en brasas sé ha tumbado.
Y este es mi destino,
No,no busco tu preciada redención.
No la quiero.
Mi camino se forja por cada instante que pasa en este mundo olvidado
Mi camino lo forjo yo y nadie más
Pues en mis manos tal preciado veneno he tenido.

Ahora

Hoy, el mundo es muy diferente al que mis vidriosos y anhelantes ojos observaban hará unos pocos días. Un lugar lleno de odio,rencor,miedo,cobardía,venganza y otros muchos más sentimientos que inundaban y ahogaban un débil corazón.Unas oscuras raíces, cual una serpiente constrictora envuelve su presa aún caliente,iban hiriendo el antiguo mundo que antes conocía. Un mundo joven e inexperto,envenenado y drogado por la codicia y la obsesión y deseo de cambio,de un giro de tuercas en este mecanismo destructor.
Un objetivo pero sin camino que recorrer para llegar hasta el. Un sinuoso y casi inexistente sendero,cubierto de crueles enredaderas vestidas de espinas,incitando a entrar e intentar atravesarlo sin derramar gota de sangre. Una misión imposible. La sangre de nuestro joven mundo se derramaba en una incesante cascada de dolor y arrepentimiento,de fracaso y culpabilidad,pero no entre las zarzas,sino entre nuestros propios brazos.

Pero ahora,el mundo ha cambiado. Ahora el mundo ya no es joven,ni cae en las tentaciones ni en promesas de la débil e insegura juventud. Ahora el mundo vive. Grita de alegría mientras las zarzas que lo aprisionaban,ahora,alimentan el fuego interior que crece exponencialmente. Ahora no derrama oscuras gotas de sangre,ni las cascadas caen con la misma declaración de rendición que antes. Ahora,las únicas gotas que caen son saladas y translúcidas,lágrimas de emoción,de sentimiento puro. Ahora ,fuentes ascendentes de gloria y valor cubren todo su ser,mientras que verdes y frondosos mantos de vida protegen su frágil corazón.Un valor que,tras mucho sufrimiento,se ha conseguido. Ya no hay falsas promesas,ni elaborados autoengaños,pues el mundo sabe quién es. Aún no ha encontrado el objetivo,pero si el camino a seguir. Cantando y riendo,rosas azules,rojas,blancas…como sí de una procesión real se tratara,van señalando el sendero,con la compañía de sabios Robles,imponentes secuoyas y honorables elefantes.

El mundo ha cambiado y AHORA,sabe quién es.

Poleo Menta

Escribo ante vosotros,ante esta fina y frágil pantalla de tableta. Hace unos años diría lo mismo,pero estaría frente a un papel del color del hueso descolorido por el tiempo.
Con uno de los dedos clave para escribir vendado me resulta un poco complicado escribir con fluidez,me cuesta darles poder y libertad a las palabras. Parece que les otorgo paz y voz para alzarse,pero al final veo que lo único que puedo ofrecerles son unas alas de cera. A ellas no parece preocuparles demasiado este echo,pero presiento que dentro de un tiempo,no se sí será corto o largo,mirarán hacia atrás e intentarán encontrar esos ojos rebosantes de culpabilidad. Y esas gemas carentes de color me pertenecen a mi.
Me acerco a la cocina y me preparo un delicioso poleo menta. Agua en una pequeña cazuela,sobre un calor aparentemente frío y artificial y dejo que las leyes físicas hagan su trabajo. Mientras,abro el armario de los vasos,platos y tazas. Cada vez que abro esa puerta, un cliqueo fino hace entrechocar algunos objetos,de cerámica o de cristal,y parece que cualquiera de ellos se me fuera a caer encima. Me mantengo alerta,por sí algún día la suerte da un giro y ese entrechocar lleva a un estrepitoso accidente de cocina. Aún así,concienzudamente atento,ese agudo y veloz sonido me sobresalta y mi cuerpo reacciona instintivamente.
Es gracioso que esta escena causé en mi tal nivel de preocupación,mientras que fuera,fuera de mi casa pero sin ir más lejos de la ciudad,hay gente que verdaderamente necesita esa atención.
Es como sí absorbiese la esencia de la atención,de la preocupación ,en un acto de egoísmo puro,inconsciente y totalmente natural.
Cualquiera puede debatirme sobre esto e intentar cambiarme de idea con argumentos que seguro,convencido estoy,que golpearán con fuerza mi armadura pétrea. Pero por mucho que lo intenten,yo seguiré viendo esta acción como un asunto personal.
Un asunto que debo resolver por mi y con mi mismo.
Por un lado ,el egoísmo ,el fracaso,la embriaguez de la autocompasión, liderados por la cruel inseguridad. En vanguardia, el rencor,el desaliento y la desolación ciega;cubriendo sus espaldas ,las largas,pomposas y densas faldas de la amargura y junto a ella ,su esposa la desesperación.
En el otro bando,todavía estoy reclutando almas que quieran dar su vida por conseguir un equilibrio capaz de hacerle llorar a la mismísima muerte.

Pero no me voy a rendir.

La infusión esta lista y ahora solo falta esperar a que se enfríe. Un denso vapor inunda mi mente al descubrir el plato que impedía su liberación. La espera…¿La espera de qué? La gente se pasa toda la vida esperando. Una gran mayoría negara rotundamente esta afirmación,pero en su interior saben que digo la verdad. Todo el mundo espera algo en la vida,sea material,emocional o,por decirlo así,surrealista. Pero al final todos tenemos algo que nos agarra,que nos ata con fuerza y determinación a esta vida,una vida de espera. Esperamos el amor de nuestra vida,esperamos la caída de los grandes imperios,del fin de las guerras,la conquista espacial,el perdón de un amigo,el abrazo de un padre,el consuelo de una madre,la sonrisa de una hermana…
Yo hoy,por ejemplo,espero a que el poleo menta se enfríe.

Una vez que la temperatura no abrasa mi alma,una oscura taza abraza con pasión ese líquido caliente ,y lo acuna como haría una madre con su bebe. Poco a poco,se va calmando y deja de llorar hasta que se sume en un misterioso sueño;uno de esos que sólo recordamos tres en la vida. Una vez la paz a llegado al vaporoso lago,parece seco. Se ve que ansia algo,algo realmente importante en esta vida. Tardo unos segundos en comprender lo que ocurre. Le falta azúcar.

¿A quién no le vuelve loco ese sabor tan irresistible como es el azúcar? Todos necesitamos de vez en cuando un poco de dulzura. Necesitamos algo que nos ayude a pasar,de la boca al estómago,sin sentir cierta amargura por el camino. Esa pizca,que en mi caso es una montaña entera,dulce da color a la inmensidad sin luz. Da placer al deprimido,llama a gritos a los orgasmos para que acudan a la conflagración de vida que se reúne en un mísero recipiente cristalino.
El líquido entra entre aplausos y gritos de emoción de los espectadores del interior. Saben lo que hemos hecho por ellos y nos lo agradecen,pues ellos sueñan con una vida de azucarillos.

El poleo menta ya está en mi estómago y mi mente vuelve a contemplar mis ágiles dedos,frente a la tableta futurista que tengo delante. El dedo vendado parece ser que se ha unido a la fiesta literaria sin yo darme cuenta, y se le ve muy recuperado.

Creo yo que llega siendo hora de quitar esas vendas.

Los Centinelas de la Vida

Homogéneo,inmenso y verde mar,
Algún que otro árbol,
con su erguido cuerpo y su inquebrantable temple,
rompe la regia ley de la monotonía en el paisaje.

El viento acaricia con ternura el interminable cabello de jade,
mientras,
Los centinelas de madera,
anhelan el tiempo en el que el viento
también los hacia mecer,
Como bebés suplicando calma y protección.

Sus robustos cuerpos,dolidos por incontables iras húmedas
y ataques de rabia relampagueantes,se aferran al esponjoso terreno,
Con brazos y sus centenares de dedos.
Abrazan en toda la extensión que se les permite
Temerosos de que el indeciso viento decida lanzarlos al olvido.

Pero,¿por qué?
Su tiempo ya a pasado,
ahora su destino,
Su vida,
Es estar en silencio e inmóvil,como la fría muerte.

Pero en este caso,la parca no se digna a aparecer,
Y parece que estos nobles vigías del tiempo
Están condenados a una tortura que ni la vida misma puede ofrecer.
Nunca volverán a ser verdes,frágiles y jugosos tallos,
Tallos que algún día serán árboles.

Acaso,¿se les olvida a los árboles cual fue ,es y será su vida?
No es muy difícil;
pero no lo ven,
y lo tienen delante.

Esa fue su vida,

Esta es su vida

Y la tierna y oscura tierra que pisan,

Esa será su vida.

Pero nunca será su muerte.

2009 senderos llevan a un mismo lugar

Almas divididas pero soldadas,
El odio y el amor consiguen una unión perfecta.
Nadie sabe hacia donde mirar,
Ni qué hacer,ni por qué.
Pero lo que sí saben es que hacia adelante no se atreven a mirar,
Ni él,ni ella.

El oscuro e incierto bosque que tienen en frente
Es tal su amenaza que sus mentes huyen con sólo ser conscientes de tal lugar.

No saben que lo que sus ojos creen que son zarzas negras y venenosas,
Inquebrantables y afiladas ramas oxidadas,
Quimeras del miedo y del dolor entre sus agónicos árboles…

Son en realidad unos fuertes,seguros y bellos brazos,
Repletos de brotes de verde esperanza y azafrán de la experiencia,
Colibríes en su ansia de sorber la vida de la mismísima vida
Y,por supuesto,triunfantes y legendarios árboles,en sus poses milenarias,
Demostrando que lo oscuro puede ser brillante y lo brillante,terriblemente oscuro.

Es un mismo camino,dividido en dos y en dos mil siete senderos más.